Hay derroche de lágrimas
programadas para la repetición,
obsequio del ojo que sublima
y se reduce a fuegos fatuos.

Tales se quedan sin pasaje
a lo invaluable que conmueve;
éstas se deslizan mansas
y se van antes de dilatarse,
¿alguien dará testimonio
de su insulsa ligereza?:
sí, en la feria de los impulsos
y confesiones a control remoto;
pero no pesan en el alma,
se pudren cual estopa;
son las más y por ende
caen en multitud vulgar:
agua de pozo amargo.

Las lágrimas de Sancho Panza,
fuera de la máquina de sollozos,
son reacción vital que encierra
el infuso acuerdo entre lo que pasó
y sigue pasando cuando se relajan
las razones y se hacen sentimientos.
Ellas sí hacen huella al reventar,
abren surcos verdes en la tierra candente,
donde pervive el Toboso ecuatorial
que protege a sin par donosura,
ésa que se recogió en la espera
del heraldo con el mensaje amoroso,
y las alhajas, que le envió el caballero en retirada,
despidiéndose del mundo
sin sucumbir ante lo útil.

El llanto de Sancho, ¡amigo!,
es un torrente de nutrientes,
bajando como perlas austeras de cuna;
no se atropellan,
fabricándose una detrás de otra
dejan que cada cual se agigante a su merced
en las mejillas del gentil sufriente por su rucio perdido,
hasta que la gravedad del asunto las rejunte
depositándolas en la copa de vino del conversador,
refrescando el diálogo del que aprendió a crear
mudándose de piel en los espejos del sudor pétreo,
aquellos que prodigan reales aventuras de a pie:
esas que empiezan con chanzas y risa loca
y acaban infiriendo tormento a la espalda.

Juan Arias Bermeo

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